Una guerra que aún continúa cobrándose cientos de vidas cada día se llevó la vida de mi amigo más preciado.
Este no es el tipo de guerra que se ve en las noticias diarias. Esta es la guerra que obliga a una madre a mirar el ataúd de su propio hijo de 20 años, la guerra que no encuentra una respuesta lógica a la pregunta ¿por qué? La guerra que te obliga a elegir hogar o vida. Una guerra por el derecho a simplemente vivir y ser feliz, por el derecho a tener la seguridad de celebrar la Navidad en casa.
Сon mis 24 años sobreviví a un padre maltratador, una vida nómada de tren en tren, una infancia aislada de la sociedad, una completa falta de amistades, el cuidado de mi abuela, que moría de cáncer ante mis ojos cuando yo tenía 12, la guerra y la pérdida de amigos. Un cóctel para empezar a escribir sobre algo que duele todo el tiempo. Para que la gente pruebe un poco.
El pueblo ucraniano vive en un dolor que sirve de base para la creatividad y la lucha, inspirándose mutuamente. Más de 300 años de guerra, que no cesan un minuto. Una guerra por el derecho a tener nuestra propia lengua, una guerra por la oportunidad de recordar y defender nuestra propia cultura, una guerra por el derecho a elegir nuestro propio futuro, una guerra por el derecho a elegir en quién creemos, una guerra por el derecho a crear arte y expresarnos libremente, una guerra que hemos pagado con miles de vidas aún antes de su inicio oficial. Hace 300 años luchamos por el derecho a preservar nuestras propias fronteras. La misma lucha se repitió en 2014 y lamentablemente no fue el primer ni el último paso hacia el charco sangriento de la guerra por parte del agresor.
En 1932-33 mi bisabuela sobrevivió al Holodomor organizado por Stalin, que obligó a la gente a comerse la tierra y a los padres a sacrificar sus vidas por el bien de sus propios hijos.
El mismo genocidio organizado y planificado comenzó de nuevo después de la invasión a gran escala de 2022 en Mariupol, donde el 90 por ciento de la infraestructura fue destruida durante la fase activa de la guerra. Privados de cualquier posibilidad de crear un "corredor humanitario", la gente atrapada en la ciudad, sin luz ni agua, improvisaron cocinas portátiles en sus patios delanteros. El resto de los civiles y militares atrapados en Azovstal tampoco tendrían acceso al agua, alimentos o medicinas, muriendo lentamente bajo el sonido de los cohetes durante 2 meses.
Más de 88.000 cadáveres fueron exhumados en fosas comunes en las afueras de Mariupol.
La historia se repite.
Resulta que lo único que nos queda es luchar por el derecho a vivir... sí, a veces sólo por vivir sin ser devorados por dentro por nuestro propio pasado.
¿Qué sientes cuando extraños saquean tu casa? ¿Cuando da miedo salir a la calle? ¿Cuando en la plaza de tu pueblo todos los días es el funeral de un conocido? Quizás sea más fácil dejar de pensar y hacer preguntas que probablemente no encontrarán una respuesta lógica y, lo más importante, una respuesta justa.
Esta es la fina y ya rota pantalla que se bloquea a los sentimientos ante otra foto de cuerpos ensangrentados, que se convierten en un terrible caleidoscopio interminable de recuerdos que quedan grabados para siempre en la memoria. Ese caleidoscopio que vierte a traición trozos coloreados de memoria en los lugares más dolorosos. Resulta que no todo se puede llorar en una almohada. Todos los descubrimientos más valiosos de la vida pasan por esta fase. Hay que abrazarse al dolor para superarlo y ser feliz.
Pero lo único que me perturba son los pensamientos. Un rasgo a veces útil del carácter humano. ¿Cómo combinar sentimientos y pensamientos de tal manera que lo vivido se derrame en algo que no destruya tu salud mental? ¿Ayudó al poeta ucraniano Vasyl Stus a sobrevivir el trabajo forzoso, el aislamiento absoluto en una prisión diseñada para matar la voluntad? No sólo no mataron su voluntad, sino que renovaron su lucha. Las cartas a su hijo, que nunca vio a su padre condenado a muerte, ayudaron a Stus a no perder la cabeza.
¿Quizás estos pensamientos sirvan también para salvar vidas, incluida la mía?
Estas serán las cartas de una hija a todos sus hermanos y hermanas.
